Почтальон

Скачет, форменно одет,

Вестник радостей и бед.

Сумка черная на нем,

Кивер с бронзовым орлом.

 

Сумка с виду хоть мала -

Много в ней добра и зла:

Часто рядом там лежит

И банкротство и кредит;

 

Клятвы ложные друзей,

Бред влюбленного о ней,

Без расчетов - так, сплеча -

Спесь и гордость богача,

 

И педанта чепуха,

Голос вкрадчивый греха,

И невинности привет.

И чего в той сумке нет!

 

Будто посланный судьбой,

Беспристрастною рукой

Радость, горе, смех и стон

Рассыпает почтальон.

 

Он весь город обскакал;

Конь едва идет - устал.

Равнодушно вестник мой

Возвращается домой.

 

А где был он, может быть,

Станут долго слезы лить

О потерянных друзьях,

О несбывшихся мечтах...

 

Или в радости живой

Лить шампанское рекой...

Где ж волшебник-почтальон?

Дома спит в чулане он.

 

1841