Поет облетающий лес
Нам голосом старого барда.
У склона воздушных небес
Протянута шкура гепарда.
Не веришь, что ясен так день,
Что прежнее счастье возможно.
С востока приблизилась тень
Тревожно.
Венок возложил я, любя,
Из роз - и он вспыхнул огнями.
И вот я смотрю на тебя,
Смотрю, зачарованный снами.
И мнится - я этой мечтой
Всю бездну восторга измерю.
Ты скажешь - восторг тот святой...
Не верю!
Поет облетающий лес
Нам голосом старого барда.
На склоне воздушных небес
Сожженная шкура гепарда.
Апрель 1902