Память

По вологодскому Заречью

Бродил я вечером,

Как вдруг

Счастливый кто-то

Мне навстречу

Метнулся с криком:

- Здравствуй!.. Друг!..

Забыл?..

- Да нет же! - отвечаю

И что-то мямлю про года,

А сам мучительно гадаю:

Где с ним встречался и когда?

 

Лицо знакомо, голос тоже...

И как неловко стало мне,

Когда припомнил, сколько прожил

Я с ним в окопах на войне.

 

А то еще - оторопею

И, как собрату своему,

Отъявленному лиходею,

Бывало, крепко руку жму.

 

Все чаще память изменяет,

Подводит.

Вот опять - пробел...

Но из нее не исчезает,

Что сам бы я забыть хотел, -

 

Такое, что душе не мило,

Чего нельзя себе простить,

Что, к сожаленью, в жизни было,

Хоть не должно бы вовсе быть.

 

Нередко правдой поступался,

Не делал все, что сделать мог,

И обижал,

И обижался,

Помочь хотел, а не помог.

 

Дурным поступкам нет забвенья,

Да и прощенья нет,

Когда

Их судишь сам без снисхожденья, -

На свете горше нет суда.

 

1958