Бальмонту
В душе моей мрак грозовой и пахучий ...
Там вьются зарницы, как синие птицы ...
Горят освещенные окна ...
И тянутся длинны,
Протяжно-певучи
Во мраке волокна ...
О, запах цветков, доходящий до крика!
Вот молния в белом излучии ...
И сразу все стало светло и велико ...
Как ночь лучезарна!
Танцуют слова, чтобы вспыхнуть попарно
В влюбленном созвучии.
Из недра сознанья, со дна лабиринта
Теснятся виденья толпой оробелой ...
И стих расцветает цветком гиацинта,
Холодный, душистый и белый.
1904, Париж