К бар. М.А. Дельвиг

Вам восемь лет, а мне семнадцать било.

И я считал когда-то восемь лет;

Они прошли. В судьбе своей унылой,

Бог знает как, я ныне стал поэт.

Не возвратить того, что было,

Уже я стар, мне незнакома ложь:

Так верьте мне - мы спасены лишь верой.

Послушайте: Амур, как вы хорош;

Амур дитя, Амур на вас похож -

В мои лета вы будете Венерой.

     Но если только буду жив,

     Всевышней благостью Зевеса,

     И столько же красноречив -

     Я напишу вам, баронесса,

     В латинском вкусе мадригал,

     Чудесный, вовсе без искусства -

     Не много истинных похвал,

     Но много истинного чувства.

     Скажу я: «Ради ваших глаз,

     О баронесса! ради балов,

     Когда мы все глядим на вас,

     Взгляните на меня хоть раз

     В награду прежних мадригалов».

     Когда ж Амур и Гименей

     В прелестной Марии моей

     Поздравят молодую даму,-

     Удастся ль мне под старость дней

     Вам посвятить эпиталаму?

1815