Меня оброс дремучий воздух . . .

Иная высшая награда

Была мне роком суждена...

Пушкин

 

Меня оброс дремучий воздух,

С душой смешался, втек в зрачки,

В запекшихся на сердце звездах

Мерцают мерные толчки.

 

Как страшно мне кишенье жизни,

Ужели это наяву? -

В иной утраченной отчизне

Мечтой мучительной живу.

 

И в сходном с нею крае милом,

Где рдеют огненные мхи,

Я скалам, волнам и светилам

Люблю подсказывать стихи,

 

Не знавшие журнальной пыли,

Надменные в шуменье дня,

Но здесь их тучи полюбили,

Сплываясь около меня.

 

И вас, души моей созвучья,

С трудом порою узнаю:

Вы и просторней, и могучей,

И радостней в родном краю.

 

Наполненные плотью новой,

Им накрепко окрылены,

Иль гром, то синий, то багровый,

Иль лунный свет внутри волны,

 

Иль струны - вкручены до дрожи

От солнца в хладный камень скал,

И звук даете вы похожий

На тот, что тщетно мир искал.

 

Он - счастье. И ему все радо -

И свет небес, и темень дна...

О, нестерпимая награда.

Ты свыше подвига дана.

 

1931