Льется дождь по березам, по ивам . . .

Льется дождь по березам, по ивам,

Приминает цветы на лугу.

Стало горе мое молчаливым,

Я о нем говорить не могу.

Мне желанья мои непонятны, -

Только к цели приближусь - и вспять,

И уже тороплюсь на попятный,

Чтоб у сердца надежду отнять.