Что-то . . .

Что-то

Новое в мире.

Человечеству хочется песен.

Люди мыслят о лютне, о лире.

Мир без песен

Неинтересен.

 

Ветер,

Ветви,

Весенняя сырость,

И черны, как истлевший папирус,

Прошлогодние травы.

Человечеству хочется песен.

Люди правы.

 

И иду я

По этому миру.

Я хочу отыскать эту лиру,

Или - как там зовется он ныне -

Инструмент для прикосновенья

Пальцев, трепетных от вдохновенья.

 

Города и пустыни,

Шум, подобный прибою морскому...

Песен хочется роду людскому.

 

Вот они, эти струны,

Будто медны и будто чугунны,

Проводов телефонных не тоньше

И не толще, должно быть.

Умоляют:

«О, тронь же!»

 

Но еще не успел я потрогать -

Слышу гул отдаленный,

Будто где-то в дали туманной

За дрожащей мембраной

Выпрямляется раб обнаженный,

Исцеляется прокаженный,

Воскресает невинно казненный,

Что случилось, не может представить:

«Это я! - говорит. - Это я ведь!»

 

На деревьях рождаются листья,

Из щетины рождаются кисти,

Холст растрескивается с хрустом,

И смывается всякая плесень...

Дело пахнет искусством.

Человечеству хочется песен.

 

1948, 1954