Давно уже я не писал стихов.
Прошёл мой сон поэзии прекрасной!..
Мне жить теперь тепло и ясно,
Но не видать уже волшебных снов…
А было время - пел я мотыльков
И пышный сад украинской природы,
Мне нравились лазоревые воды
И в небе строй летучих облаков,
И плакал я, когда певец свободы,
Слепой кобзарь мне пел про казаков.
Но сон прошёл, тот сон красноречивый, -
Хоть, может быть, он был и бестолков.
Проснулся я: кругом так суетливо
Хлопочет наш индустриальный век;
Торгует всем - и смотрит горделиво
На брата современный человек…
Да, числ ряды поэзии сменили,
И многие, что прежде ей служили,
В коммерческий пустились оборот!..
К тому наш век, как видное, идёт;
И право, странно в чудном веке этом
Хоть в шутку быть мечтательным поэтом.
Простите ж мне мой стихотворный бред
И там когда-нибудь, в садах Украйны,
Вы вспомните, что есть у вас сосед,
Который был ошибкою, случайно,
На смех людям, как говорят, поэт.
10 сентября 1846