А. Блоку

Дитя, потерянное всеми...

 

Все это было, кажется в последний,

В последний вечер, в вешний час...

И плакала безумная в передней,

О чем-то умоляя нас.

 

Потом сидели мы под лампой блеклой,

Что золотила тонкий дым,

А поздние распахнутые стекла

Отсвечивали голубым.

 

Ты, выйдя, задержался у решетки,

Я говорил с тобою из окна.

И ветви юные чертились четко

На небе - зеленей вина.

 

Прямая улица была пустынна,

И ты ушел - в нее, туда...

 

Я не прощу. Душа твоя невинна.

Я не прощу ей - никогда.

 

Апрель 1918