Мы пили песни, ели зори . . .

Мы пили песни, ели зори

и мясо будущих времен. А вы -

с ненужной хитростью во взоре

сплошные темные Семеновы.

 

Пусть краб - летописец поэм,

пусть ветер - вишневый и вешний.

«А я его смачно поем,

пурпурные выломав клешни!»

 

Привязанные к колесу

влачащихся дней и событий,

чем бить вас больней по лицу,

привыкших ко всякой обиде?

 

О, если бы ветер Венеции,

в сплошной превратившийся вихрь,

сорвав человечий венец их,

унес бы и головы их!

 

О, если б немая кета

(не так же народ этот нем ли?)

с лотков, превратившись в кита,

плечом покачнула бы землю!

 

Окончатся праздные дни...

И там, где титаны и хаос,

смеясь, ради дальней родни,

прощу и помилую я вас.

 

Привязанных же к колесу,

прильнувших к легенде о Хаме, -

чем бить вас больней по лицу,

как только не злыми стихами?!

 

1919