Из окна . . .

Еще мои руки не связаны,

Глаза не взглянули в последний,

Последние рифмы не сказаны,

Не пахнет венками в передней.

Наверчены звездные линии

На северном полюсе мира,

И прямоугольная, синяя

В окно мое вдвинута лира.

А ниже - бульвары и здания

В кристальном скрипичном напеве, -

Как будущее, как сказание,

Как Будда у матери в чреве.

1958