Памяти В***

Он умер... Прах его истлевший и забытый,

В глуши, как жизнь его печальная, сокрытый,

Почиет под одной фамильною плитой

Со многими, кому он сердцем был чужой...

Он умер - и давно... О нем воспоминанье

Хранят немногие, как старое преданье,

Довольно темное... И даже для меня

Темнее и темней тот образ день от дня...

Но есть мгновения... Спадают цепи лени

С измученной души - и память будит тени,

И длинный ряд годов проходит перед ней,

И снова он встает... И тот же блеск очей

Глубоких, дышащих таинственным укором,

Сияет горестным, но строгим приговором,

И то же бледное, высокое чело,

Как изваянное, недвижно и светло,

Отмечено клеймом божественной печати,

Подъемлется полно дарами благодати -

Сознания борьбы, отринувшей покой,

И року вечному покорности немой.

 

1843