Сын
Отец, задам тебе вопрос я!
Ячмень наш так растёт зачем,
Что прямы, вижу я, тут многие колосья,
Другие же к земле пригнулися совсем,
Как перед барами мы гнёмся поневоле,
Как гнутся пред крючком судейским казаки?
Отец
Прямые эти колоски
Совсем пустёхоньки
и зря растут здесь, в поле,
А вот поникшие - то божья благодать:
Их гнёт зерно, они должны нам пищу дать.
Сын
Затем-то кверху нос изволит задирать
Наш писарь волостной, Онисько Харчовитый!
Он…
Отец
Тише - будешь бит! Уж лучше помолчи ты.