Моих собратьев моды атакуют . . .

Моих собратьев моды атакуют,

Но неохота поддаваться мне.

Остаться старомодным я рискую,

Как пограничник на коне.

Почувствовав, как целится мне в спину

С той стороны потомок басмача,

Я первым карабин старинный вскину

И выпущу обойму сгоряча.

И в зарослях запутаюсь, как в сплетнях.

А если ранят, опаленным ртом

Я крикну: - Приложи траву-столетник,

А все антибиотики потом.

Увидеть бы склоненным над собою

Прекрасное лицо...

И сквозь века

Услышать: "Мой любимый, что с тобою?"

Новее слов как будто нет пока.

1965